J’aimerai… j’aimerai être un cas psychiatrique, j’ai déjà été malade, physiquement, psychologiquement… mais jamais au point psychiatrique. J’aimerai être affalée par terre dans une camisole de force, dans une pièce toute blanche, les bras collés sous mon corps, allongée sur le ventre, shootée au calmant au point que sous ma tignasse de cheveux gras, la joue collée contre le sol, on distingue ma bouche entrouverte et un filet de bave.
Que par un miroir sans teint, les gens que j’ai pu aimer un jour me regarde d’un air de dégoût, déçus, amusés de façon malsaine ou simplement heureux de voir quel déchet je suis devenue.
Que deux infirmiers me relève la tête m’asseyent le dos au mur, en m’enlevant les cheveux humide du visage, et que là, mes yeux perdus dans le flou médicamenteux regardent fixement un point sur le mur. Une larme s’échappant quelque fois de ces derniers. Seule témoin de l’enfer où j’ai plongé, dans les méandres de mon imaginaire, loin du réel, là où les flammes ne sont rien, où ce sont les gens et la perversion dont je suis capable qui m’infligent encore et toujours, les pire sévices, les tortures les plus violentes, celles qui ne marquent pas la peau. Celles qui atteignent directement mon ego.
Là où on me répète mes échecs, mes hontes et mes fautes. Là où je suis responsable.
Et maintenant, ta gueule.
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